Поэтическое настроение

Да, у Рубальской есть очень хороше стихи, верно...

А у меня вот это...со школьных лет завораживет...

Марбург

Я вздрагивал. Я загорался и гас.
Я трясся. Я сделал сейчас предложенье,-
Но поздно, я сдрейфил, и вот мне - отказ.
Как жаль ее слез! Я святого блаженней.

Я вышел на площадь. Я мог быть сочтен
Вторично родившимся. Каждая малость
Жила и, не ставя меня ни во что,
B прощальном значеньи своем подымалась.

Плитняк раскалялся, и улицы лоб
Был смугл, и на небо глядел исподлобья
Булыжник, и ветер, как лодочник, греб
По лицам. И все это были подобья.

Но, как бы то ни было, я избегал
Их взглядов. Я не замечал их приветствий.
Я знать ничего не хотел из богатств.
Я вон вырывался, чтоб не разреветься.

Инстинкт прирожденный, старик-подхалим,
Был невыносим мне. Он крался бок о бок
И думал: "Ребячья зазноба. За ним,
К несчастью, придется присматривать в оба".

"Шагни, и еще раз",- твердил мне инстинкт,
И вел меня мудро, как старый схоластик,
Чрез девственный, непроходимый тростник
Нагретых деревьев, сирени и страсти.

"Научишься шагом, а после хоть в бег",-
Твердил он, и новое солнце с зенита
Смотрело, как сызнова учат ходьбе
Туземца планеты на новой планиде.

Одних это все ослепляло. Другим -
Той тьмою казалось, что глаз хоть выколи.
Копались цыплята в кустах георгин,
Сверчки и стрекозы, как часики, тикали.

Плыла черепица, и полдень смотрел,
Не смаргивая, на кровли. А в Марбурге
Кто, громко свища, мастерил самострел,
Кто молча готовился к Троицкой ярмарке.

Желтел, облака пожирая, песок.
Предгрозье играло бровями кустарника.
И небо спекалось, упав на кусок
Кровоостанавливающей арники.

В тот день всю тебя, от гребенок до ног,
Как трагик в провинции драму Шекспирову,
Носил я с собою и знал назубок,
Шатался по городу и репетировал.

Когда я упал пред тобой, охватив
Туман этот, лед этот, эту поверхность
(Как ты хороша!)- этот вихрь духоты -
О чем ты? Опомнись! Пропало. Отвергнут.

. . . . . . . . . . . . . . .

Тут жил Мартин Лютер. Там - братья Гримм.
Когтистые крыши. Деревья. Надгробья.
И все это помнит и тянется к ним.
Все - живо. И все это тоже - подобья.

О, нити любви! Улови, перейми.
Но как ты громаден, обезьяний,
Когда над надмирными жизни дверьми,
Как равный, читаешь свое описанье!

Когда-то под рыцарским этим гнездом
Чума полыхала. А нынешний жуел -
Насупленный лязг и полет поездов
Из жарко, как ульи, курящихся дупел.

Нет, я не пойду туда завтра. Отказ -
Полнее прощанья. Bсе ясно. Мы квиты.
Да и оторвусь ли от газа, от касс,-
Что будет со мною, старинные плиты?

Повсюду портпледы разложит туман,
И в обе оконницы вставят по месяцу.
Тоска пассажиркой скользнет по томам
И с книжкою на оттоманке поместится.

Чего же я трушу? Bедь я, как грамматику,
Бессонницу знаю. Стрясется - спасут.
Рассудок? Но он - как луна для лунатика.
Мы в дружбе, но я не его сосуд.

Ведь ночи играть садятся в шахматы
Со мной на лунном паркетном полу,
Акацией пахнет, и окна распахнуты,
И страсть, как свидетель, седеет в углу.

И тополь - король. Я играю с бессонницей.
И ферзь - соловей. Я тянусь к соловью.
И ночь побеждает, фигуры сторонятся,
Я белое утро в лицо узнаю.

Б.Пастернак,
1916, 1928

Пастернак очень образно пишет. Для меня он поэт настроения - когда хочется отгородиться от всех и вся... Рубальская, она всегда, в тему. Вот, как-то так.)))

У меня три сборника Рубальской. Очень понятны ее строки.

Рубальская пишет простым, легкочитаемым языком... практически, разговорным. И пишет о том, что чувствует, что прошло через сердце и душу. Может в этом секрет её поэзии?

Таечка, а как это посмотреть можно? Или только у меня надпись - Фотография находится на сайте Одноклассники?

Вроде у меня видтся, или уже перезагрузили?
А Пастернак... Он у меня картинками-образами всегда видится, где-то на уровне души очень близки его строки. А вот сказать словами, что это было - не скажешь.

Свет, скажи, что у тебя видится?))) У меня только то, что я выше писала!

И у меня Пастернак читается картинками... Может он иначе и не может читаться?)))

Таис, если картинка с Одноклассников, ее надо сначала сохранить к себе на комп, а уже потом на форум. Иначе не читается-не видится.

Отлично сказано...а быть самой собою, штучной!

ВОТ! МИЛУШКА! ШУЧНОЙ!!! Не пятой в седьмом ряду, а одной, единственной, неповторимой - самой собой! Не помню, кто сказал, но мне понравилось - самая большая в мире роскошь, это быть самим собой. Не многие могут это себе позволить!)))

Но к этому стремиться надо! А то мы все с оглядкой живем: то неудобно, тому нельзя отказать, а что сама себя ругаешь потом за эту беспринципность, так это выходит нормально.

Я долго не могла научиться говорить людям "нет" и ещё дольше - прекратить себя ругать. Научилась и прекратила!)))
Жизнь не бесконечна и ты, я, да любой из нас один такой на свете! Жаль тратить жизнь на оправдания и самобичевания... бессмысленные, отнимающие силы и веру в себя!
Вокруг столько интересного и прекрасного, и хочется всё узнать, увидеть и попробовать! Так?
А мы на что жизнь тратим? На безответную любовь, слёзы, разочарования... на решение чужих проблем, которое нам не по силам... На сожаления и разочарования. Будто у нас девять жизней, как у кошек.)))
Сделала - не жалей. Ошиблась - сделай выводы и не наступай на те же грабли снова. Иди вперёд, вчерашний день, он уже прошлое, его не исправить. И... будь собой. Во всём!)))

Все верно! А я только учусь так делать, есть, но пока небольшой прогресс...но я буду стараться. Спасибо, Галочка!

Мне то за что???)))))))

За поддержку и понимание!

ВЗАИМНО!)))

А мне очень нравятся стихи испанского поэта Хуана Рамона Хименеса. Вот несколько из любимых.

Я просто сказал однажды -
услышать она сумела, -
мне нравится, чтоб весною
любовь одевалась белым.

Глаза голубые вскинув,
взглянула с надеждой зыбкой,
и только детские губы
светились грустной улыбкой.

С тех пор, когда через площадь
я шел на майском закате,
она стояла у двери,
серьезная, в белом платье.


********************************


Женщина рядом с тобой -
музыку, пламя, цветок -

все обнимает покой.
Если с тобой ее нет,

сходят с ума без нее
музыка, пламя и свет.


**********************************


Пришел, как жизнь, короткий,
прощальный, тихий вечер.
Конец всему родному...
А я хочу быть вечным!

Листву в саду кровавя
и душу мне увеча,
пылает медь заката...
А я хочу быть вечным!

Как этот мир прекрасен!
Не задувайте свечи...
Будь вечным, этот вечер,
и я да буду вечен!



*********************************

ОДИНОКИЙ ДРУГ

Ты меня не догонишь, друг.
Как безумец, в слезах примчишься,
а меня - ни здесь, ни вокруг.

Ужасающие хребты
позади себя я воздвигну,
чтоб меня не настигнул ты!

Постараюсь я все пути
позади себя уничтожить, -
ты меня, дружище, прости!..

Ты не сможешь остаться, друг.
Я, возможно, вернусь обратно,
а тебя - ни здесь, ни вокруг.

Замечательные стихи, Оленька!)))

Да, Галюш, На редкость. )))
Они задевают что-то в душе, и возникает что-то вроде эха. ))) Хочется длить это состояние, просто перечитывая строки.

[ltr]ДАРИТЬ СЕБЯ – НЕ ЗНАЧИТ ПРОДАВАТЬ…[/ltr]
[ltr][size=16]Дарить себя — не значит продавать,
И рядом спать — не значит переспать,
Не повторять — не значит не понять,
Не говорить — не значит не узнать.
Не значит не увидеть — не смотреть,
И не кричать — не значит не гореть,
И промолчать, и не найти ответ —
Две вещи разные, в них родственного нет!
Стоять — совсем не значит не лететь,
И замолчать — не значит умереть,
И замереть, когда увидишь смерть —
Не значит унижение стерпеть.
Бежать во мрак — не значит уходить
И отпустить — не значит упустить;
Не отомстить — не значит все простить.
И порознь быть — не значит не любить…
Сказать «люблю» — не значит полюбить,
Сказать «прощу» — не значит все простить,
Сказать «уйду» — не значит навсегда,
И «не прощу» — не значит никогда.
Автор: Владислав Коломейцев

[Вы должны быть зарегистрированы и подключены, чтобы видеть это изображение]

Прекрасное стихотворение Эдуарда Асадова:
[/ltr][/size]

Цитата :

Она вошла, совсем седая,
Устало села у огня,
И вдруг сказала «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня.
Ведь я же молода, красива,
И жить хочу, хочу любить.
А ты меня смиряешь силой
И избиваешь до крови.
Велишь молчать? И я молчу,
Велишь мне жить, любовь гоня?
Я больше не могу, устала.
За что ты мучаешь меня?
Ведь ты же любишь, любишь, любишь,
Любовью сердце занозя,
Нельзя судить, любовь не судят.
Нельзя? Оставь свои «нельзя».
Отбрось своих запретов кучу,
Cейчас, хоть в шутку согреши:
Себя бессонницей не мучай,
Сходи с ума, стихи пиши.
Или в любви признайся, что ли,
А если чувство не в чести,
Ты отпусти меня на волю,
Не убивай, а отпусти».
И женщина, почти рыдая,
Седые пряди уроня, твердила:
«Я не знаю, за что ты мучаешь меня».
Он онемел.
В привычный сумрак
Вдруг эта буря ворвалась.
Врасплох, и некогда подумать:
«Простите, я не знаю Вас.
Не я надел на Вас оковы»
И вдруг спросил, едва дыша:
«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»
Она в ответ: «Твоя Душа».

Ниночка, так хорошо оформила!!!